Por el cardenal Baldassare Reina
Sala de Prensa de la CNA, 28 de abril de 2025 / 19:06 pm
Nota del editor: El 28 de abril de 2025, el cardenal Baldassare Reina, vicario general de la diócesis de Roma, pronunció la siguiente homilía durante el tercer día de Misas Novendiales del Papa Francisco. El texto que sigue es una traducción de trabajo de CNA del original italiano publicado por el Vaticano.
Mi frágil voz está hoy aquí para expresar la oración y el dolor de una porción de la Iglesia -la de Roma- que soporta el peso de la responsabilidad que la historia le ha asignado.
En estos días, Roma es un pueblo de luto por su obispo; un pueblo que, junto a otros pueblos, se ha alineado, encontrando un espacio entre los lugares de la ciudad para llorar y rezar, como "ovejas sin pastor"
Ovejas sin pastor: una metáfora que nos ayuda a recoger los sentimientos de estos días y a entrar en la profundidad de la imagen que hemos recibido del Evangelio de Juan: el grano de trigo que debe morir para dar fruto. Una parábola que nos habla del amor del pastor por su rebaño.
En este tiempo, mientras el mundo arde y pocos tienen el coraje de anunciar el Evangelio y traducirlo en una visión concreta y posible del futuro, la humanidad aparece como ovejas sin pastor. Esta imagen sale de la boca de Jesús mientras contempla a la multitud que le sigue.
A su alrededor están los apóstoles, informando de todo lo que habían hecho y enseñado: las palabras, los gestos y las acciones aprendidas del Maestro - el anuncio de la llegada del reino de Dios, la llamada a la conversión, y los signos que daban carne a las palabras - una caricia, una mano tendida, un hablar desarmado, sin juicios, liberador, sin miedo al contacto con la impureza. Al realizar este servicio, necesario para despertar la fe y la esperanza - de que el mal no tendría la última palabra, de que la vida es más fuerte que la muerte - no tuvieron tiempo ni de comer.
Jesús siente el peso de esto - y eso nos reconforta ahora.
Jesús, el verdadero pastor de la historia necesitada de salvación, conoce el peso que pesa sobre cada uno de nosotros para continuar su misión, especialmente cuando nos encontramos buscando a su primer pastor en la tierra.
Como en el tiempo de los primeros discípulos, hay éxitos y también fracasos, cansancio y miedo. El horizonte es inmenso y se cuelan tentaciones que velan lo único que importa: desear, buscar y trabajar en espera de "un cielo nuevo y una tierra nueva"
No puede ser el momento de equilibrios, tácticas, cautelas, instintos de vuelta atrás o, peor aún, venganzas y alianzas de poder, sino que necesitamos una disposición radical para entrar en el sueño de Dios confiado a nuestras pobres manos.
En este momento, me impresiona lo que dice el Apocalipsis: "Yo, Juan, vi la ciudad santa, la nueva Jerusalén, que bajaba del cielo, de parte de Dios, preparada como una novia ataviada para su esposo."
Un cielo nuevo, una tierra nueva, una nueva Jerusalén.
Ante el anuncio de esta novedad, no podemos ceder a esa pereza mental y espiritual que nos ata a las experiencias pasadas de Dios y a las prácticas eclesiales, deseando que se repitan sin cesar, sometidos por el miedo a las pérdidas que exige el cambio necesario.
Pienso en los múltiples procesos de reforma de la vida eclesial iniciados por el Papa Francisco, que se extienden más allá de las filiaciones religiosas. La gente lo reconoce como un pastor universal. Esas personas llevan la preocupación en el corazón, y me parece discernir en ellas una pregunta: ¿Qué será de los procesos iniciados?
Nuestro deber debe ser discernir y ordenar lo iniciado, a la luz de lo que nos exige nuestra misión, avanzando hacia un cielo nuevo y una tierra nueva, adornando a la Esposa (la Iglesia) para el Esposo.
De lo contrario, corremos el riesgo de vestir a la Esposa según modas mundanas, guiadas por pretensiones ideológicas que desgarran la unidad del vestido de Cristo.
(El relato continúa más abajo)
Buscar un pastor hoy significa sobre todo buscar un guía que sepa gestionar el miedo a la pérdida ante las exigencias del Evangelio.
Buscar un pastor que lleve la mirada de Jesús - epifanía de la humanidad de Dios en un mundo marcado por la inhumanidad.
Buscar un pastor que confirme que debemos caminar juntos, integrando ministerios y carismas: Somos el pueblo de Dios, constituido para anunciar el Evangelio.
Cuando Jesús ve a la gente que le sigue, siente que la compasión se agita en su interior: Ve mujeres, hombres, niños, ancianos, enfermos, pobres... y a nadie que se ocupe de ellos, a nadie que alimente su hambre: el hambre de la vida hecha dureza y el hambre de la Palabra. Ante esta gente, él se siente su pan que no falla, su agua que sacia la sed sin fin, el bálsamo que cura las heridas.
Siente la misma compasión que sintió Moisés cuando, al final de sus días, desde las alturas del monte Abarim, frente a la Tierra Prometida en la que no entraría, contempló a la multitud que había guiado y oró al Señor para que no se convirtieran en un rebaño sin pastor.
Esa oración es ahora nuestra oración - la oración de toda la Iglesia y de todos los hombres y mujeres que piden ser guiados y sostenidos en medio de las luchas de la vida, entre dudas y contradicciones, huérfanos de una palabra que los guíe en medio de cantos de sirena que halagan instintos de auto-redención, que rompa la soledad, recoja a los descartados, se niegue a ceder a la tiranía y no se atreva a doblegar el Evangelio a trágicos compromisos de miedo, complicidades mundanas o alianzas ciegas y sordas contra los signos del Espíritu Santo.
La compasión de Jesús es la compasión de los profetas que revelan el sufrimiento de Dios al ver a su pueblo disperso y maltratado por malos pastores, mercenarios que explotan al rebaño y huyen al ver al lobo. Los malos pastores no se preocupan de las ovejas, las abandonan al peligro, y así son arrebatadas y dispersadas.
Pero el buen pastor da su vida por las ovejas.
Esta disposición radical del pastor se narra en el Evangelio de Juan proclamado en esta liturgia eucarística - un testimonio de cómo Jesús pudo ver más allá de la muerte, hasta la hora que glorificaría su misión: la hora de la muerte en la cruz, revelando el amor incondicional por todos.
"Si el grano de trigo que cae en tierra no muere, sigue siendo sólo un grano de trigo". El grano que buscó la tierra a través de la encarnación del Verbo, cayendo para levantar a los que habían caído, viniendo a buscar a los perdidos.
Su muerte es una siembra que nos deja suspendidos en esa hora, cuando la semilla ya no es visible, oculta por la tierra que nos hace temer que se haya perdido. Una suspensión que podría angustiarnos pero que, en cambio, puede convertirse en umbral de esperanza, fisura en la duda, luz en la noche, jardín de Pascua.
La fecundidad prometida pertenece a esta disposición a la muerte: convertirse en trigo molido, rehén de la infidelidad y la ingratitud -a la que Jesús, el buen pastor que da la vida por sus ovejas, responde con el perdón, orando al Padre mientras es abandonado por sus amigos.
El buen pastor siembra con su muerte, perdonando a sus enemigos, prefiriendo su salvación -la salvación de todos- a la suya.
Si queremos ser fieles al Señor, al grano de trigo caído en tierra, debemos sembrar también nuestra vida.
Y cómo no recordar el salmo: "
Hay tiempos, como el nuestro, en los que, como el campesino al que se refiere el salmista, la siembra se convierte en un gesto extremo, impulsado por la radicalidad de la fe.
Es tiempo de hambruna: la semilla arrojada a la tierra se extrae de la última reserva, sin la cual se muere. El campesino llora porque sabe que este último acto exige arriesgar la vida.
Pero Dios no abandona a su pueblo. No abandona a sus pastores. No permitirá, como con su Hijo, que se queden en la tumba de la tierra.
Nuestra fe salvaguarda la promesa de una cosecha gozosa -pero debe pasar por la muerte de la semilla que es nuestra vida.
Ese gesto extremo, total, agotador del sembrador me hizo pensar en el Domingo de Pascua del Papa Francisco, en esa efusión de bendiciones y abrazos a su pueblo, el día antes de morir. El acto final de su siembra incansable del anuncio de las misericordias de Dios. Gracias, Papa Francisco.
María, la Virgen santa que en Roma veneramos como "Salus populi romani", que ahora está junto a sus restos mortales y vela por ellos, recibe su alma y protégenos al continuar su misión. Amén.
